Au fond de sa poche
Il laisse
son portable flambant neuf
faut dire qu’il travaille.
Le téléphone s’esclame
ça sent le tabac froid
et c’est tout noir.
Mais il y a un mouchoir
je suis blotti
tout contre lui
il sent la menthe poivrée
d’un parfum pas bon marché.
Une cigarette à moitié fumée
contente d’être sauvée
se dandine à mes côtés.
Un vieux briquet
aux couleurs passées
est comprimé
par le trousseau de clefs.
Sil elles me caressent
elles vont savoir qui je suis
je ne puis donner de la tendresse
à un tas de ferraille qui brui.
Je joue une belle mélodie
une main impatiente me saisie.
C’est son amour qui lui dit
des je t’aimes à l’infini.
Une ribambelle de pinceaux
se mélangent aux feuilles
toutes sont paré de manteaux
multicolores.
Ça et là s’entrelacent
ces fleurs du mal
sous les doigts de l’artiste
renaît le paysage automnal
De son doigt agile
il caresse sa toile
comme une main malhabile
aux premiers émois
Sous son pinceau
le paysage revit
il connaît ses limites
pour s’exposer ainsi.
Puis tu grandis
te voilà enfant
de pleurs en pleurs
pour un petit malheur
A l’adolescence
Ce sont les larmes
de l’au revoir
à l’enfance
Puis le chagrin
arrive avec le temps
aux premiers amours
fuyant.
Pour les parents
C’est le temps
des joies des peines
sans pleurer
Puis à la fin de ta vie
sur ton visage ridée
une larme a coulé
c’est le temps qui s’enfuit
A l’encre de mon imaginaire 