Il n’est pas le messager des ténèbres banales,
Mais le gardien pensif des cimes et des vents,
Tissant avec soin, de ses plumes automnales,
Le berceau suspendu pour ses futurs enfants.
Dans le ciel il dessine des runes
Silhouette d’encre noire sur l’azur éphémère
Lui qui connaît les bois et les secrets des lunes
Et porte en son regard la sagesse austère.
Il guette le printemps du haut des branches nues
Bâtisseur infatigable au cœur méthodique
Ce n’est pas un corbeau, c’est une âme inconnue
Qui écrit dans l’espace un poème gothique.
Sous son aile d’ébène, il protège et il veille
Dans le silence fier d’un monde qu’il comprend
Il est la sentinelle, à la pointe de l’éveil
Le maître du mystère, libre et persévérant.
EvaJoe avril 2026
A l’encre de mon imaginaire 