Le peintre et la poète se sont marié ce matin
Même l’arc en ciel leur a fait un signe
c’était un beau jour à la campagne
la nature était de connivence au jardin.
Elle portait une robe de fleurs muiticolores
son voile était fait de toile d’araignées
tissée pour elle des jours entiers
des escarpins lie de vin réhaussaient ces couleurs.
Il avait fier allure le peintre de l’automne
habillé d’un costume de feuilles rousses
et une belle chemise pamplemousse
c’est certain ce n’était pas un mariage monotone.
A la cérémonie il ne fut questions que d’écrits
le reste étant jalousement gardé sous clefs
en une heure le mariage fut bouclé
et l’on s’empressa d’aller signer le manuscrit.
A la table la foule des invités se pressaient
on attendait de voir le beau tableau
tout en grignotant quelques gâteaux
mais tous à qui mieux mieux jacassaient.
Lorsque le majordome de sa poche sort sa montre
le silence d’un coup de baguette magique se fait
les mariés mains dans la main font de l’ effet
et dévoile la peinture de leur rencontre.
Elle a une allure douce et sensuelle
de son chemisier entrebaillé on voit un de ses seins
elle a osé murmure un de ces voisins
s’afficher à moitié nue c’est inhabituel.
La foule fait des Ah et des Ohhh et applaudis
le marié embrasse la femme de la peinture
celle qui désormais s’unissait avec son écriture
ensemble ils allaient créer une belle mélodie.
Lorsqu’un peintre unit sa destinée à une poète
on voit les mots s’embrasser pour faire fuir les maux
les gouaches, huile accrochent les larmes d’eau
et sous les doigts des amoureux naîent une cueillette.
Pour son amour elle a écrits de nombreux ouvrages
Lui a fait son portrait, elle est son unique modèle
des enfants sont nés, une vraie ribambelle
ils écrivent ou peignent mais un n’est pas très sage.
Poète et écrivain dame nature l’a gaté
Lorsque la vie est voilée par le brouillard
il peint des chefs d’oeuvre et les caresse du regard
en mettant des couleurs aux mots il les fait miroiter.
Ainsi s’achève l’histoire d’une poète et d’un peintre
qui s’aimèrent en vivant de leur art
et ne gagnèrent jamais un millard
mais ils avaient de l’amour à revendre.
A l’encre de mon imaginaire 