Je t’aimes mon amour, mon trésor
tu es si fort
mes doigts s’affolent
ton regard m’emprisonne
et dans tes bras je chavire
je veux rester éveillée
avec toi à mes côtés
pouvoir te regarder
toute une éternité
me passer de libertés
pour à toi être enchaînée.
Je hais la monotonie
les discordes, le mépris
je te consomme jusqu’à l’excès
et je perds à nouveau pieds.
Nous voguons tel un esquif
en évitant les récifs,
à deux nous ferons la route
oubliant nos doutes.
J’ évite que tu t’emportes
pour laisser la porte
entrouverte pour notre passion
que nous vivons à l’unisson.
Même si nous préférons le silence
aux mots absurdes et méchants
évitons l’indifférence
qui détruit nos coeurs d’enfants
et fait taire nos sentiments.
Il ne faut se mentir à soi même
Lorsque l’on aime.
Un vent de folie m’a poussé sur des chemins peu fréquentable
j’ai perdu mon âme et je n’ai pas réussis à trouver le repos
Je n’ ai plus ma Muse, je l’ai délaissée en suis je détestable?
J’ai ressentis la haine jusqu’au fond de mon coeur dans leurs propos.
Femmes et hommes de papier êtes vous perdus dans les bas fonds
Je vous sens aigris et égarés pour ce monde de la poésie.
Mes mots ont besoin de calme, de paix de sérénité, ils ne sont moribonds
les vôtres s’ écrasent à la face de ceux qui vous lisent en folle frénésie.
Il me faut fuir et enfin me resourcer, regarder à nouveau la neige tombée
les flocons s’envoler , tourbillonner, me haper, pousser et m’étreindre.
Le froid glacial a envahi mon corps, la force de vos « mots » me l’a réchauffé
Je vascille comme la flamme de la bougie mais je ne vais plus m’ éteindre.
Lorsque les mots deviennent rage, méchanceté voir folie meurtrière
les poètes ressentent d’atroce souffrance et perdent leur raison de vivre.
Mais le démon des écrivains les taraudent jour et nuit jusquà ce qu’ils cèdent
se lèvent et que sur le papier de leurs nuits bleutées enfin accouchent sans aide.
Cette nuit j’ai tué vos démons, je les ai jeté aux orties de la niaiserie
laissés pour mort sur la terre gelée, je ne peux vous sauver.
Adieu pauvre d’esprit, vous n’êtes rien,il en est finis de vos causeries
j’ai claqué la porte , il en est ainsi, jamais je n’irai vous réactiver.
Sur ces chemins blancs ou souffle la burle
des petits pas dans la neige à peine effacés
nous emmènent vers les Hauts ou le vent hurle
à chaque pas l’enfant trébuche sur le sol glacé.
Sur le dos quelques vêtements passés à la hâte
et à ses pieds de vieilles chaussures trop grande
pour elle, si menue, chétive et délicate.
Elle suit un ancien sentier de contrebande.
Ou va cette douce enfant à petit pas pressés
dans ce paysage aride où naît l’incertitude.
Elle a beau se hâter il lui semble ne pas progresser
qui aura pour elle un peu de gratitude.
Au fond de sa poche
Il laisse
son portable flambant neuf
faut dire qu’il travaille.
Le téléphone s’esclame
ça sent le tabac froid
et c’est tout noir.
Mais il y a un mouchoir
je suis blotti
tout contre lui
il sent la menthe poivrée
d’un parfum pas bon marché.
Une cigarette à moitié fumée
contente d’être sauvée
se dandine à mes côtés.
Un vieux briquet
aux couleurs passées
est comprimé
par le trousseau de clefs.
Sil elles me caressent
elles vont savoir qui je suis
je ne puis donner de la tendresse
à un tas de ferraille qui brui.
Je joue une belle mélodie
une main impatiente me saisie.
C’est son amour qui lui dit
des je t’aimes à l’infini.
A l’encre de mon imaginaire 